© Enrique Alcalá Ortiz

Las ranas de los charcos

no tienen plumas para escribir.

Los pavos tienen plumas a centenares,

pero no escriben.

Les gusta ser pavos, no ranas.

Ni las ranas ni los pavos

escriben mientras hablan.

No hablan.

Tampoco escriben

cuando están callados.

No escriben nunca.

No saben.

Son analfabetos para carne

o para tapa de bar caro.

Son cortijeros sin cultura.

No leen.

Son peces rana de estanque,

cantan melodías de disco rayado,

se transforman en su metamorfosis

como humanos.

Los pavos son la Navidad,

saben a paga extraordinaria,

a cena opulenta familiar.

Las ranas, gusanos de tierra,

gusanos de aire,

peces de pantano.

Sangre caliente.

Sangre fría.

La tierra no tiene sangre,

pero tiene pavos y ranas,

carne y transformación,

sangre y misterio,

boca y pico sin pelos,

plumas y superficie lisa,

aire y aire y agua.

Los pavos se ríen de su cena.

Las ranas añoran sus tapas.

Es lástima que ninguno

de los dos seres

sepa escribir,

ni hablar,

ni leer.

¡Sólo cena: guru, guru!

¡Sólo tapa: croa, croa!

1027 Veces visto - Versión para Imprimir