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12.073. FRANCISCO ALCALÁ ORTIZ (1930-2010). BIOGRAFÍA, TESIS DOCTORAL, ENSAYO, TEATRO, POESÍAS, ARTÍCULOS, CORRESPONDENCIA EPISTOLAR

 




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desde el 1 de mayo 2007
Poemas a Priego - Poesía

NOSTALGIA DE PRIEGO, PUEBLO DE CORAZÓN

Recuerdos de su pueblo natal, nos relata Ana Rosa

           ANA ROSA



":¡Oh, triste coche viejo que en mi memoria ruedas, pueblo que en un recodo de mi alma te pierdes!..."

J.R.J. 

 

Pueblo de claridades, celeste pueblo huido

en mis ojos de niña y en mi beso primero,

como un eco de ensueño me persigue tu aliento.

 

Nací de ti y venias enredado en mis manos

hecho un doble milagro de regalo y renuncia.

Tú pusiste en mis labios mil nombres sin linderos

y derramaste luz y amor sobre las cosas.

 

Te recuerdo asomado sobre tierras cimeras,

desde tus blancos muros oteando la altura.

Como un junio de brisa que vibrara en mi viento

alegras la corriente oscura de mis aguas.

 

Crecí bajo tu sombra. Una dulce tristeza

vertió tu geografía sobre mi niñez pura;

un anhelo de darme, una melancolía

de bellezas ignotas y lejanas auroras.

 

Tú estabas en mis ansias, estremecidamente,

descubriendo horizontes a mis manos alzadas,

encerrando en mis ojos, acechando la hora

propicia para el verso, el llanto y la sonrisa.

 

Pueblo en mi corazón, allí donde la sangre

afluye sin cansancio volviendo eternamente,

de mis manos huiste, pero vuelves y vuelves,

como un lento fantasma con miedo de sí mismo.

Mis ojos ya no saben si de tus claridades

ha surgido otra gracia renovada y más pura.

 

Te sueño en la distancia, abierto en la armonía,

incendiando la tarde sin lumbre de mis horas.

Te asomas a mi alma como a tu verde vega

mientras alzas al cielo tu torre y tu mensaje;

brevemente mis ojos tu perfil configuran

y te recrean virgen y exacto en mi recuerdo.

 

No te puedo pensar, te siento en mi costado

como un hondo cuchillo de amor y de deseo.

Tú un cuchillo sin fin, poderoso de ausencias

un cuchillo que vence, un cuchillo que anega.

Lejanos pero unidos tú y yo por el silencio

por un puente pensado prisionero en el aire.

Tú, desde tu blancura, alumbras mis palabras.

Yo, desde mi horizonte, vislumbro tus auroras[1].



[1] Adarve, 10-10-54- Año III. Número 106. Página 5.





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