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A ritmo de muecas andamos
cobijados en la yacija apergaminada
de ese rostro que se nos muestra
en un gesto monosílabo, monoforme, monocardíaco.
Sólo la suerte de olvidar
que ese tener que hacer
‑que nos alcanza y atraviesa‑
desaparecerá, volará,
pone anchura anodina
al guardarruedas ganapán
que nos cobija.
Aunque ese momento
está lejano y pronto
en doble magnitud de distancia sin medida
y tiempo escapado,
y en su doble esquema
de humo y humo.
Sería mejor
ese tener que no hacer
de un camino sin señales.
Ni marcas.
La mueca sería un prefijo sin prefijar.
Más bien ni eso le sería pensado.
Todas las esencias ‑si son‑
están ahí en un asilo de lisonjas.
Esa piedra monolítica
nos lo dice.
Esa agua de ojos que nos moja.
Ese suspirar constante nos lo muestra.
Sería peor,
como posibilidad,
que la gallina se comiera su propio pico,
entonces, ese tener que hacer
sería un tener hecho
y con esta solución
ya no habría más muecas.
Pero quién que desee hacer la sigue.
¿Yo?
No.