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¿Qué es de la vida
que corre?
¿Qué de la ilusión
que pasa?
¿Qué de la paloma
que vuela?
¿Qué de aquella viejecita
que anda?
¿Qué de los mordaces amores
que yo soñara?
Sueño, pasa,
anda, corre,
vuela... mi añoranza.
57. ASÍ DE PIE
Así de pie.
Enhiesta.
Sola.
Con la verticalidad arrogante
en tu mitad tierra
y mitad aire.
En tu mitad sólida
y en tu mitad gaseosa.
Chorro que huye
Agua que cae.
Viento en el viento.
Porte saleroso.
Así de pie.
Posada y alojamiento
he de darte cuando vengas
a mostrarme tu sincero
ámbito de permanencias
y tu tiempo interesado
de esos modos y maneras
que ambigüedades flotando
acompañan tu carácter
de oscuridades y claros.
Y que apenas se te salen
de tus propias condiciones
y de tus modalidades.
No incluiría selecciones
en esta posada abierta
a todas ensoñaciones.
59. HERIDA
Esa herida, ni cicatriz
sería,
si por mí fuera.
Cuando por ti
había
sólo una espera.
Dentro de mí
tenía
un siquiera,
que sin sentir
crecía
de dentro a fuera.
¡Qué no diera
de aquí,
si pudiera!
Blanca de luna
tan perfecta y sola
porque la compañía
es un adyacente innecesario.
Blanca de copo
y de brillantez decidida.
No te hicieron sobre ti
el color que te sobra,
porque eres la conjunción de todos.
La reunión en ese infinito
de blancura total y universal.
Blanca, blanca de cielo
y de pureza soñada.
De luz arrebatadora e imperecedera.
Ausente de vestigios.
neta, pura, total y sola.
Tan grande, como pura.
Blanca de luna.
Total, perfecta.