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Cuando por la noche nos encerramos
hartos, ausentes, sin nuestro sentido
de buenos hombres racionales. Ido
nuestro yo -sin norte- que no llamamos
y que no viene. Cuando lamentamos
su misterio en lo negro presentido,
en lo blanco del rocío derretido
su encanto. Si nostalgias reclamamos
mientras alegres nacen los ardores,
vienen proyectos para abrir caminos
de ausencias soñadoras. Vencedores
de obstáculos, sin límites, cansinos,
como rayos de luna, los mejores
en la espera aparecen cristalinos.